Живу без радостных Бригитт.
Вокруг – запев смешных людей,
Что не читали про Лолит
И не смотрели лебедей.
Духовный адмиральский стыд
Вселился в голос новостей –
Я между миром и землей,
И вряд ли обрету покой.
Бежать бы через океан.
Нет перьев в длинных волосах –
Спасет меня самообман,
Но мы на разных полюсах
С реальным днем. Дурацкий план
Потерпит сумеречный крах:
Мне не найти ближайший флот,
Ведь не взлетает самолет.
Куда ты, летный аппарат?
Ты распадешься на детали,
Не увидев чёрны дали…
Почти как я. Чему не рад.
А в измерении огней
Бригитты строят бумеранг,
Способный сбить любую цель,
А цель проста: зовется «враг».
И я живу с куском потерь,
Но не от женщин. Грустный панк
Напишет внятное письмо
О том, что телу не свезло.
И мне б не стать твоим врагом -
Ты, дочерь солнца и струны…
Ты насладишься ветерком,
Идущим от морской волны,
И не возьмешь металла ком,
В который вновь превращены
Мои наивные слова.
И породила стон молва:
«Таких, как он, на вилы – хвать!».
Четыре точки болевых –
Удар безрадостных живых.
Ты промолчишь. А что сказать?
