выцветший волос, истоптанная сирень,
безъязыкая ворожба
ветер колышет город, гряду густую
едва рассеивая у лба
это темнеет будто господне лето,
да, оно привечает всех
пух тополиный долго ложится наземь,
кажется, будто снег
это беспамятства вроде, число какое,
как меня нарекли
может мы схоже звучим с водою этой большой реки
это бессмертия вроде, в него играет
за полночь детвора
это зовут из растрёпанных окон, может, и мне пора
