За все дни эти, Боже, «спасибо» я не воздам.
Я за год этот ой да не по годам
стала опытней в десять, а может, и в сотню раз —
ты мне горя да с гору выдал, и про запас.
Я сидела в нем смирно, пытаясь не утонуть,
и болела б поныне, да выело солью грудь
и что билось в груди. Нарыдалась до глаз сухих,
так был год со мной груб, и жесток, и на беды лих,
заводил меня в глушь, оставлял меня там волкам.
Мне теперь только сахару, соли бы не алкать —
так устала от соли. Услышишь под Новый год,
как тебя молит тихо изъеденный солью рот,
от молитв подуставший, не помнящий меда вкус?
Поцелуев шли, Господи, добрых и теплых уст,
говорящих мне нежное, заплатку к груди пришей
тех ладоней, что станут всех прочих иных родней,
чтоб укрыли от холода счастия семена,
что ты вложишь подарком в грудь мне под бой курант.
