Что ж ты, Русь моя осенняя...

"Чем больнее, тем звонче,

То здесь, то там.

Я с собой не покончу,

Иди к чертям." 

С. Есенин

Что ж ты, Русь моя осенняя

проглядела втихаря

сына милого - Есенина ,

одиночку-бунтаря?

Не избавила родимого

от врагов лихих в пути...

Ведь считались побратимами

до прощального "прости..."

Не зовет уже, не плачет он...

Не жалеет, может быть...

Видно, свыше так назначено -

не укрыться от судьбы...

Эх, Серега, нет спасения -

из огня, да прямо в рай!...

Выпьем стоя... за Есенина....

Пой, тальяночка, играй...

И тальянка... плачет милая...

перебором сыплет грусть...

над Есенинской могилою

головой поникла Русь...