Грохочет над рябью ночной тишины
немыслимый гром человечий.
И отзвуки гулки и очень слышны
на тонких следах от увечий.
Мы были, мы будем. Должно быть. Да, так
всё это, уже аксиома.
А всё, что не с нами, всё это пустяк,
как чья-то далëкая кома.
Ничто не пробудит от вечного сна,
ни грохот вдали Сортировки.
Но только вот если, вот если она
дойдёт до моей остановки.
И сядет, и скажет: "была я дурна,
прости меня, свет мой, родимый."
Какая печаль, какова глубина...
Но мимо, но всë-таки мимо.
А грохот грохочет. Простите меня
за тавтологичность мотивов.
Но верю: однажды, тихонько звеня,
нам звëзды заплачут красиво.
Я верю, что будет однажды покой
твоей головы напряжëнной,
моею ласкаемой мягкой рукой,
на ноги мои положëнной.
