Пять утра. Восток светлеет.
Я стою, себя жалею.
Гаснут окна. Ночь слаба.
Вот она - моя судьба!
Мне отсюда панорама -
будто с башенного крана.
Я смотрю на жизнь свою
и на многое плюю.
Я стишков писать не буду
неумело и некстати,
очень трудно верить в чудо,
если ты его создатель.
Колет мозг стальная спица,
всё поставлено на кон.
Просто тётеньке не спится,
вот и вышла на балкон.
