что бы ты ни делала, получается плохо: и слова твои глупые, и отражение
так себе.
все твои последствия — смертельная опухоль в нашей бедной, несчастной цивилизации.
я до сих пор не могу понять, зачем ты здесь. этот странный вопрос крутится снова.
снова.
может быть, вместо молний тебя послал Зевс, чтобы наказать планету за наши изломы?
может, ты и вовсе всего лишь бред воспалённой фантазии, высокой температуры. мне бы так хотелось, что бы твоё:
«привет»,
оказалось на жизнь пародией,
карикатурой.
я могу бесконечно себя убеждать и пытаться поверить во что угодно. только точно знаю, зачем бежать от больного крика из глупой глотки?
«от себя не спрячешься» —
мне твердили. ну а я пыталась. не раз, а много. ну и что теперь? в этом глупом мире я виню себя уже, не кого-то.
потому что ты не была ни притчей, ни картинкой, ни мифом, ни карой Божьей. это мне сразу надо было лечиться, потому что теперь никто не поможет. потому что теперь поздно рыпаться, дура. за людей надо рвать, за правду — вгрызаться. кто бы мне рассказал тогда, что к Сатурну кольцам бреда не принято возвращаться.
кто бы мне объяснил, где реальность, где ад, почему ты смеёшься, а я рыдаю, говорю непонятно и невпопад, как пройти вот от сюда до самого рая. но никто не сказал, все бросили просто. только ты остаёшься всё время рядом. ну а я продолжаю винить не звёзды, а тебя проклинать, называя
адом.
