Какой ты красивый, дяденька космонавт.
Шлем твой – смородина, круглый и весь блестит.
В нём отражаюсь я, городской ландшафт,
глаза, что стремятся вылезти из орбит,
глаза, что наполнились искрами алых звёзд
после падения глаз на чугунный люк.
Ты – как сверхновая (сложно смотреть без слёз)
яркими вспышками всё озарил вокруг.
Какой у тебя удивительный космолёт,
даже у Илона Маска подобных нет.
Вжух – разрезаем вместе небесный лёд,
вжих – набираем скорость в обгон комет,
кто-то кричит «Приехали!», я кричу
или всё это далёких галактик зов?
Как же поверить мне, тихому москвичу,
ты выбрал – меня – среди тысяч голодных ртов.
Нет гравитации, нет ни часов, ни дней –
есть одноместный отсек, мне как раз впритык –
в иллюминаторе дыры черным-черней,
решётка поверх добавляет дизайну шик,
ты мне поёшь колыбельную, словно мать –
глядишь на меня, как будто бы стал отцом –
в песне поётся, что мне нужно молча спать,
слушаться старших и вырасти молодцом.
Хорошие дети должны соблюдать режим.
Но к ним не приходит дяденька космонавт.
Космос прекрасен, но глупым непостижим,
дяденька точно спрячет от всех неправд,
дяденька знает лучше. И вся Земля
машет ему платками в безумном сне.
Метеоритом мы рухнем у стен Кремля.
Снится трава у дома.
Трава в огне.
весна 2022
