Далёкое но близкое

Не знаю, сколько… Но немало лет!

И, как ни встречу, явно отмечаю

Я в ней горящий молодости свет

И, кажется, его источник знаю.

Она была из тех, кто отвечал

Души своей живительным порывам.

Была готова кинуться с обрыва,

И лавр порою страсть её венчал.

Она была такой, что не просила

За красоту свою обыденных оплат.

И с нежностью такой его носила -

Подаренный ей проходящим плат,

Что невозможно было не заметить

Цветущей вишни на душе её.

Кому хоть раз случилось это встретить,

Тот, думаю, сейчас меня поймёт.

Она была такой, как и осталась:

Влюблённой, ждущей, верящей, ещё

Целующей донельзя горячо,

Хоть этого стыдилась и смущалась.

Она любила, не прося любить

Её, как часто в жизни то бывает.

Она из тех, кого нельзя забыть,

Да и сама она не забывает.

Она хранит и светлую печаль

Любви, и грусть, и сладость откровений,

(И даже то, что сжечь порой не жаль,

Она хранит!), и свет хранит, и тени.

В ней вдохновенье к жизни не остыло,

В ком, как не в женщине, жизнь начинает жить! 

Она живёт с желанием дарить –

Дарить, что ей подарено здесь было.

А ей подарены и верность, и покой,

И женственность, и ласка, и прощенье,

И счастье встреч, и сердца откровенья,

И всё, что будет быть за запятой.

Но, перед тем как мне поставить точку,

Скажу ещё, и это не секрет:

Есть в спаленке её один букет.

Букет желтеет, сохнет по листочку,

Но, сколько мы знакомы долгих лет,

Она хранит любви своей источник –

Любимым ей подаренный букет.

Любимым – ей – подаренный – букет!