Собирательницы мухоморов

В медной купели прощальных лучей уходящего лета;

В рощах и каждом лесочке родимой Гоморры,

В пепле и соли, неся на багровом венце сигарету,

Из-под земли колотушкой шамана растут мухоморы.

Тогда из домов выползают дурной вереницей

Хрупкие девушки в красном, и с мягким взглядом,

Чья пустота наполняет таинственным светом их лица

И заставляет немного стыдиться идущего рядом.

Они проходят сквозь бор, не касаясь веток.

И дышат так часто и сладко, как будто лежат раздеты,

А взгляд их прикован к земле: не остер, но меток.

Такую спроси «Как зовут?» — не найдётся с ответом.