В медной купели прощальных лучей уходящего лета;
В рощах и каждом лесочке родимой Гоморры,
В пепле и соли, неся на багровом венце сигарету,
Из-под земли колотушкой шамана растут мухоморы.
Тогда из домов выползают дурной вереницей
Хрупкие девушки в красном, и с мягким взглядом,
Чья пустота наполняет таинственным светом их лица
И заставляет немного стыдиться идущего рядом.
Они проходят сквозь бор, не касаясь веток.
И дышат так часто и сладко, как будто лежат раздеты,
А взгляд их прикован к земле: не остер, но меток.
Такую спроси «Как зовут?» — не найдётся с ответом.
