едва ли не вещий в своей нелепости сон:
вначале ты лёгок, почти невесом,
прозрачен и пуст, подобен сфере,
покоишься в мире и впредь намерен
сколь долго возможно в нём оставаться,
но в матрице – сбой...
через N итераций: улиткой, спускающейся с горы,
находишь себя в пределах норы то ли кроличьей,
то ли кротовой; впрочем, неважно.
вспышка сверхновой...
наичернейшей из чёрных дыр
тянет тебя и весь твой мир прямо туда, к горизонту событий,
итог – предсказуем;
ты – любопытен, даже, пожалуй, сверх всякой меры;
слышишь – отчётливый запах серы;
знаешь – всё кончится через мгновение;
колкое крошево страха по венам
от сжатых ладоней к затылку кругами;
до звона натянута цепь моногамии,
ты в ней – бракованное звено;
ещё полсекунды – и лопнет... но – просыпаешься;
не в силах вдохнуть, вливаешь в себя поскорей что-нибудь
стоя́щее с вечера у изголовья и с облегчением шепчешь:
«ну тебя нахер с твоею любовью!»
