Слоняться по Питеру в черном пальто,
Рюкзак пусть свисает с плеч.
Такая свобода - на поле лечь.
Вот это бы было то.
Но мы не выходим из дома год.
На поезд билетов нет,
А если и есть, то сейчас обед.
И может само пройдет.
Но ведь не проходит и суть не в нем,
Не в городе на Неве.
Мы будем и там в своем феврале,
А он будет жить в своем.
И хочется делать, но страшно лень,
И хочется жить, нет сил.
Мы выпьем вина и идем в Gin Mill,
А ночью скорей в постель.
И кажется - вот бы родиться там,
Ночей белых не любить,
Безумной по набережной парить,
Открытой быть всем ветрам.
А кстати, который уж год подряд
Истерики в феврале.
Уверена, в городе на Неве
Об этом не говорят.
Там люди такие же, как и тут,
Их также терзает боль,
Мечты помогают и алкоголь.
Но поезд они не ждут.
