Если я доживу до весны, что сказать суетливому миру?
Где размытые тёмные сны так оставить, чтоб были честны мои мысли, терзавшие лиру бесконечной агонией смерти?
Как, не веря, упорствовать "Верьте!", как нести полноценно другим то, чего не хватает самой?
Почему, равнодушные люди, вы не скованы этой весной?
Для чего путь надежды так труден, а путь совести так нелюбим?
Верных, правильных, точных ответов я не знаю на ваши вопросы.
Безответной останется осень, беззаветной хоронит зима...
Кто теперь я отныне сама среди загнанных жизнью поэтов?
Кто для Музы моей не кумиром — братом станет на веки веков?
Между мной и расплавленным миром — вереница холодных оков и размокших окурков.
Все силы для меня бесконечно тесны.
Если я доживу до весны, мне сказать тебе нечего, милый.
