Если поднимешь лицо к небесам,
в морду получишь: дождит.
Взгляд, пламенеющий по пустякам,
молнию опередит.
Льется невидимый зрителю пот,
свечки заоблачной воск.
Громом небесным исполнен, поет
мой музыкальный киоск.
Террористический вечер настал,
а не стреляет никто.
Льется доступная водка «Кристалл»,
перед атакой — по сто.
Из дому скрипку выносит пацан,
как на помойку ведро.
Вера Засулич и Фанни Каплан
входят на пару в метро.
Над головой нависает Генштаб,
слезы полковники льют —
черные розы надели хиджаб,
и соловьи не поют.
На музыкальном киоске навес,
а под навесом — герой,
пиво «Эфес» и протечка небес
связаны между собой.
Все перекошено. Правильный мент
ходит прямее штыка.
Нужен мне лишь музыкальный момент,
температура стиха.
Не на что сетовать, или пенять,
или вертеть головой.
Черт его знает, как это понять —
радуга над Москвой.
2006
