Текст

Я смотрю на текст, что на белом листе распят.
Он на вид убог, непричёсан, разбит, помят.
Нет в нём смысла, логики, стройности и красы,
Чёрных букв пугливо бежит по экрану сыпь.
Полигон картонных героев, фальшивых чувств.
Я устала, я замудохалась, не хочу...
Переписывай и старайся – итог один.
Я смотрю на текст, он с усмешкой в ответ глядит:
– Что ты хочешь, глупая женщина, злая «мать»?
Ты не знаешь, что виновата во всём сама?
И вот я, такой бездарный, такой плохой,
Появился на свет твоим старанием и рукой.
Не шедевр отнюдь, признаю, неказист и мал.
Разве это повод истерику тут ломать
И впадать в тоску, напиваться, рубить сплеча,
Никогда не марать бумагу всем обещать?
Кто сказал, что творчество в радость, тот нагло врал.
Это долгий путь, выгорание и аврал.
И дана в нагрузку спорная очень честь:
Задавать впустую вопросы за что, зачем.
Успокойся, больше ни шагу не смей назад!
Нужно только ярче накрасить и причесать.
Штукатурка скроет проблемы, в конце концов.
Я смотрю на текст. У текста моё лицо.