Мимо старых домов, где рукою — до потолка,
их заборов из трещин времени, камня голого,
мимо рынка, где — крюк за жабры — висит калкан
и капуста с прилавка роняет внезапно голову,
по брусчатке улицы — улица невелика —
мимо спелой хурмы: как пылают её шары
во дворах, и смотри, есть ещё фонтан на Воронина,
мимо ящиков почты, что свалены до поры
на крыльцо при ремонте дороги, и их не тронули,
здесь уже не живут, ведь вход перекрыт,
мимо портика с флагами, датами Крымской войны,
виноградной лозы, колонн, белья по балконам
до больничных ворот, где были мы рождены,
чтоб расти в общежитиях, школах и на бастионах
нашей пусть и неласковой стороны,
мимо тени былого флота, его моряков,
кораблей, что теснились, забив заводскую бухту,
мимо чёрных орудий сражавшихся здесь полков
из больничных ворот и уйдём однажды, когда наутро
позовёт нас одна из труб заводских гудков.
