Здесь до костей пробирает берег холодность океана.
Ниже нуля, коль прогнозам верить, тучи-аэропланы,
лбами столкнувшись, сыплют на волны еле заметный пепел…
Мне возвращаться поздно и полно, якорь сорвался с цепи.
Холод, сомнения, дрожь, а впрочем... Пальцы по буквам: ”Здравствуй…
Я потеряла нас между точек времени и пространства.
Вот с горизонта звёзды сползают и в океане тонут,
а в ожиданье я примерзаю к набережной бетонной.
Мне одиноко в этом безгорье, в трещинках панорама.”
Ты отвечаешь… В пальцах и горле затвердевает мрамор…
