За окном всё тоскливо и мрачно, я в кресле сижу,
На бумаге измятой в поэмах рисую сюжет.
Забери этот дар, умоляю тебя и прошу,
В наше время читателей как таковых уже нет.
Под осеннюю музыку дождь поливает асфальт,
Наполняются лужи холодной и грязной водой.
Скоро в гости к душе постучится злодейка-печаль,
Будет жутко скулить и рыдать над моей головой.
Эти ночи уносят желание петь и мечтать,
Пропадает тепло, и сквозняк забирает уют.
Для чего я пишу? Всё равно ведь не будут читать,
Ну а если прочтут, то едва ли весь смысл поймут.
Забери это всё! Не тому ты талант подарил.
Их не вылечишь словом, не вылечишь их и двумя.
Буду жить как они, хотя вряд ли достанет мне сил
Черно-белым всё видеть в отчаянье день ото дня.
У меня две палитры: в одной - жизни яркие краски,
А в другую палитру набрал человеческих чувств,
Чтобы смешивать их и рассказывать обществу сказки,
Только чувства людские - тяжелый, губительный груз.
Но и все же за краски любви и беспечного счастья,
За возможность увидеть природу не в серых тонах
Я готов каждый вечер рвать душу на мелкие части
И дарить ее вам сквозь пространство и время в стихах.
От креста, что был дан, я, наверно, уже не избавлюсь,
Остаётся лишь гордо и с пользой его пронести.
После смерти своей на губах человека останусь,
Что захочет стихи мои шепотом произнести.
