День был дождливый

День был дождливый, как душа поэта.
И настолько серым стало небо,
Что можно не отличить его от мостовой,
И случайно не туда забрести по пути домой.
Конечно, небо спустит вместе с каплями воды,
И ударом о камни рухнем я и ты.
Или всё иначе и нас спасут зонты,
Или вовсе нам не набрать маломальской высоты!
Тогда, останется бродить меж арок,
Балансируя на поребриках, избегая тротуаров..
Потом вдоль стены, что нашёптывает стихи..
От промокшего пальто - к парадной той двери...
Скрывающей лестничный пролёт, помнящий шаги:
От громких детских, до полных грусти и тоски.
Подняться выше, замереть на третьем, не звонить...
Оглянуться на окно из ванной, что было пунктом смотровым..
Войти без стука... дверь первая... вторая...
Весит пальто, а как уже давно вы б знали...
Длинный коридор, сундуки и чемоданы...
История оживает, расскрывает постепенно тайны...
В комнате у печки беседы светские слышны,
Тут о погоде, но обрати вниманье на листы!
На них появляются строки, чтобы их никто не слышал,
Запоминай, стихи над пепельницей скоро вспыхнут!