Я чувствую запах прокуренных улиц,
Оргазм во взглядах потасканных девственниц.
Я беседовал с другом, по синей волне,
Он сказал мне, что здесь все по горло в дерьме.
Я слушал его и в кровь локти кусал,
Я поверил ему, когда он упал
С табуретки. Об пол башкой -
Этот парень даже пьяный оставался собой.
Он был пьян, ему в кайф было просто валяться,
Он, наверно, один не хотел притворяться,
Его главной мазой было просто напиться,
Чтоб почувствовать вновь себя не крысой, а птицей.
Но когда разливалась третьяя политура,
Он ничего не мог сделать, его валило со стула.
Он пытался взлететь, его манили выси,
Но на деле оставался помойной крысой.
Он бесился, но, с упорством, продолжал эксперименты,
Ища с каждым днём новые аргументы,
И, однажды, взглянув в его испитую рожу,
Я осознал - рождённый крысой взлететь не может.
"Ты упрямый осел!" - я ему говорил,
А в ответ он лишь молчал и пьяным взглядом сверлил.
Но однажды он, вдруг, встал и шагнул из окна,
Но внутри него не птица, а крыса жила...
Ты спросишь: - "Что же дальше?" - дальше был покой.
То ли ангел, то ли чёрт его забрал с собой.
Тело безумца скрыла земля
И ей не важно кто в нем птица или крыса жила...
