Глазами художника

Художник был в раздумии всегдашнем,

И будним дням своим не ведал счёт,

Он размышлял всегда, то о закате,

То как в тумане движется восход.

Он нёс на полотно цветные краски

Палитру исписав давным давно,

А сам в себе задумчиво украдкой

Хранил совсем другое полотно.

Там ярче было всё, и всё живее,

Там ветром движим бабочек полёт,

Там небосклон и выше и светлее,

Там дышит цвет, там линия поёт;

Там хор цветов несёт цветные звуки,

И птица простирается крылом-

Всё от того, что пишут то ни руки,

А мировосприятие его.

Он бы хотел и здесь добавить цвета,

Но скуден красок яркий колорит…

И думал всё, как чувствованья эти

Искусным почитателям открыть?-

И в самый миг, в восторге вдохновенья,

Он вытесняет виденье своё,

И новое прекрасное творенье

Ложится мастерски на полотно;

И вот, уже, шумят и движут волны,

И чаек крики слышны над водой,

И дышит цвет, и линия покорно

Вдруг оживает под его рукой.