Сентябрь

Не стало кукушки. Не стало лучей. И ничего не стало.

Репутация “сказочного сентября” рушится с пьедестала.

Вода в бочаге не холодна, но это — ненадолго.

Бабье лето — не по любви, а так… исполненье долга.

Но тропа через лес еще суха. И за гнилым вязом

по очереди начнутся щелчки. А за ручьем — разом…

Не помню кто, — может быть, Юнг — открыл полтергейст.

По мне, так

было бы странно, если бы к нам не прорывался предок

сквозь темные чащи небытия иль бытия иного,

хрипя, как в испорченный автомат, измученное, но — слово.

Господи, как я, когда помру, буду скучать о живущих.

Это ведь — грех? Или не грех?. Тихо в сентябрьских кущах.

А июньские бунты тугой листвы? Это было прекрасно!

Пахнущий медом и млеком лес — земного облик соблазна!

Цепляется опустошенный куст, не жалевший для нас малины…

О, дыхание Божьих уст внутри сатанинской глины!

1956