Восемь ног, как один исполинский жгут.
Мой форштевень погнут, раздавлен ют.
- Чаль скорее, иначе тебя сожрут! –
Голос в вышине.
Не ослабить упрямую хватку пут.
Выпит весь коньяк, и шато, и брют –
Судно тонет. Матросы за борт блюют.
Выход не в вине.
Что, голодное чудище, ищешь тут?
Ревность щёки жжёт, как свистящий кнут.
Из-под груды обломков да прямо в грудь:
- Всю любовь – не мне!
Вот, идёшь ты: фок-мачта, штурвал, маршрут,
А протянет щупальца мерзкий спрут –
И тебя по килям не соберут.
Подыхай на дне.
