Я с детства жил в мечтах своих

Я с детства жил в мечтах своих,

И в творчестве себя искал,

Вороной белой слыл в глазах других,

Что сочинял, стихи писал.

И каждой новой строчке был я рад,

Какой бы не был в рифмах сбой разлад.

На что пишу свои стихи, на что,

Встаю, едва забрезжит свет,

Ведь в этом мире, я совсем никто,

А я пишу, а я поэт.

Исполненный душевных драм,

Что доверяю я своим стихам.

Мир глянцевых шикарных книг,

К себе манит из-за витрин,

Нельзя представить даже и на миг,

Достичь таких же вот вершин.

А я и малой доле был бы рад,

Ведь я пишу, я по перу собрат.

Когда бы мог, я быть одним из них,

А не таить стихи в себе,

В своих мечтаньях, сердцу дорогих

Живущих образов во мне.

О, если бы, найти себя,

И жить в согласье, мир людской любя