Я с детства жил в мечтах своих,
И в творчестве себя искал,
Вороной белой слыл в глазах других,
Что сочинял, стихи писал.
И каждой новой строчке был я рад,
Какой бы не был в рифмах сбой разлад.
На что пишу свои стихи, на что,
Встаю, едва забрезжит свет,
Ведь в этом мире, я совсем никто,
А я пишу, а я поэт.
Исполненный душевных драм,
Что доверяю я своим стихам.
Мир глянцевых шикарных книг,
К себе манит из-за витрин,
Нельзя представить даже и на миг,
Достичь таких же вот вершин.
А я и малой доле был бы рад,
Ведь я пишу, я по перу собрат.
Когда бы мог, я быть одним из них,
А не таить стихи в себе,
В своих мечтаньях, сердцу дорогих
Живущих образов во мне.
О, если бы, найти себя,
И жить в согласье, мир людской любя
