Потерянная женщина

Звонкий хохот по сточной канаве

Растекается стоном больного.

И зачем мне все эти забавы,

Если толку от них никакого?

И зачем мне морские пейзажи

И блокноты с портретами женщин,

Если все это - полная лажа?

"Жизнь скучна без подтеков и трещин", -

Говорили мне мудрые люди,

Но особо судьбой не блистали.

Как и я, моля Бога о чуде,

Вновь и вновь свою веру теряли.

Тверже камня - уставшее сердце.

Мягче облака - мысли вне мира.

Я пытаюсь спастись, отогреться

На руках черно-белого сира.

Сир, сеньор, господин, Вы простыли

И меня заразили простудой.

Вы совсем обо всем позабыли.

Ну и ладно. Я больше не буду

Утешать Вас кофейною гущей

И чаинками с мятой и медом.

Окрестите Вы новую ""лучшей"",

А она Вас - ""Святейшим Милордом"".

Вы построите сотню империй,

Гладиаторов пустите к смерти,

Поступившись величием веры,

Города замесив в круговерти.

...А пока, умоляю, направьте

Мою душу скорей до вокзала

И в последнем вагоне оставьте,

Чтобы я всю дорогу молчала.

А рисунки потерянных женщин

Разорвите и выкиньте в ветер.

Жизнь скучна без подтеков и трещин.

Вы ведь верили в это?

так верьте.