Не надо ничего! Иду по лаю,
По дням, забитым изнутри...
У хлада поездов я понимаю,
Что жизнь — одна. Ни две, ни три...
Но что с того? Белеет лес.
Весна всенепременно прикоснется.
Потом. Когда найду отвес.
Пусть у него излучина проснется.
Пусть все останется стоять
И, не давая в чувствах сдачи,
Уйдут мгновенья лепетать,
Что жить со ста ты только начал.
Как скоро сдвинется куда-то
Картина старого, накрашенного, света?
За что излюблена расплата
Сынов выбрасывать с буфета?
