Август

Август веет прохладой — от ветра и от тебя.

Где-то между второй и третьей декадой,

я уже засыпаю, никого не любя.

Где-то между второй и первой неделей

я бы сказал, что это судьба,

но ты заблудилась среди тоннелей

своих "так можно" и "так нельзя".

Милая, вот как тебе объяснить,

что я до жути устал?

Любые попытки тебя понять обещают скандал.

Между "не трогай" и "я твоя вся"

интервал слишком мал.

Я просто не успеваю понять где был не прав.

Ну а теперь, август, как и ты,

уходит, ничего не сказав.

И мне сложно признаться,

но я, черт возьми, рад.