Август веет прохладой — от ветра и от тебя.
Где-то между второй и третьей декадой,
я уже засыпаю, никого не любя.
Где-то между второй и первой неделей
я бы сказал, что это судьба,
но ты заблудилась среди тоннелей
своих "так можно" и "так нельзя".
Милая, вот как тебе объяснить,
что я до жути устал?
Любые попытки тебя понять обещают скандал.
Между "не трогай" и "я твоя вся"
интервал слишком мал.
Я просто не успеваю понять где был не прав.
Ну а теперь, август, как и ты,
уходит, ничего не сказав.
И мне сложно признаться,
но я, черт возьми, рад.
