Зеленая лампа под абажуром
Светит то ярко, то по осеннему хмуро.
Нам с ней по пути было к книжному миру,
что мне открывался за каждой страницей.
И я представляла себя странницей,
что отправляется с героями в поход
В чужие края и чужие миры
В цивилизации статуса и странные сны,
после которых открывались Двери в лето
Под зеленой лампой я искала, находила
ответы на вопросы, что заданы не мне
А героям книг Жюль Верна и Дюма
Короленко, Тургенева и Грина.
С которых я писала образы, этюды
С которыми училась говорить и мысли выражать
Такие, что были лишены обыденной рутины
Где? там на полке. Ты опять? Опять.
Сгорел мой абажур, не выдержал накала,
оплавился и стек от сильного огня.
Что распалила, а тушить не стала.
В который вновь подбрасываю я дрова
Что превращаются в слова,
И так просятся на волю.
И в снопе искр его читать я продолжаю.
Хотя теперь совсем другие картины я пишу
Маркером, углем и киноварью
Между снами и реальностью я грань стираю
Паутиной слов в ловце из снов оплетаю
Колыбельную на непонятном языке пою.
И пусть потом все пальцы в порезах и ожогах
Труден и тернист пока мой путь
Лампа под зеленым абажуром
Не даст мне отступиться и с пути свернуть.
