Мы рождаемся… и умираем.
Мы сражаемся… и погибаем.
Мы идём к своей цели без страха…
Но «победы» придут не без краха.
Мы «кумиров» своих возвышаем…
И словами врагов унижаем.
Мы находим… и снова теряем.
Редко любим… и часто страдаем.
Мы – презренные, мелкие, смертные «Боги».
Мы рабы «мелочей», а их «шутки» так строги.
В «одиночестве» нам и равнина – овраг.
Хоть и точно не знаем кто «друг», а кто «враг».
И «глупец» может быть нам «пророком».
Может «лучшее» стать и «пороком».
«Смерд» пробьется средь «Нас» на верха,
Ангел здесь не уйдёт от греха.
И запомнятся «Те» навсегда
Кому «счастьем» бывает «беда»
Кто нам ложь одну только пророчит,
И мечи свои кровью лишь смочит.
Безызвестность настигнет лишь «Тех»…
Кто от шуток бросается в смех,
Кто привык говорить мысли «вслух»
В ком хранятся и «сердце» и «дух»…
