Однажды главный редактор одного толстого журнала, где я оказалась в списке лонг-листеров, сказала, что в поэзии важен свой голос. Мол, важнее важного иметь поэтическую индивидуальность. Ну что ж, поговорим об этом.
Есть ли в нас что-то своё?
Конгломерат маминых ожиданий,
папиных убеждений,
культурных традиций, воспитания,
общественных мнений (часто противоположных), Стругацких, Желязны и Достоевского в одном флаконе,
Лавкрафтовской хтони,
Булгаковской тьмы,
а также бесчисленных фонарей и аптек:
таков человек,
всё это - мы.
Фьюзинг быстрее и проще, чем переплавка,
И не требует столь высоких температур,
Тем не менее делаем ставки,
Прыгаем, размахиваем руками,
Вдруг из этой безумной смеси цветов и фактур
Выкристаллизуется философский камень,
А не очередная компиляция,
Ловкая комбинация ранее заученных партитур.
Надеемся, будет новое вещество.
Но может быть, ну его?
Вот эти наши тексты, стихи и песни,
Музыка и картины,
Прочая духовная дребедень,
если она только наша, субъективная,
то кому она интересна?
А когда настоящее и живое,
то оно межкультурное, видовое,
Ну какое ж оно своё?
Вот например машинка стирает бельё,
И в каждом ее движении
Опыт прачек множества поколений,
Тысячелетья ручного труда,
Потом инженеры, техники, ремённая передача,
Каждая маленькая ерунда,
В общем потоке истории что-то значит.
И поэтому, если делаешь дело:
Стихи или что-нибудь там ещё,
Делай честно и не пытайся оригинальничать,
И в итоге всё сложится,
Всё запишется в общий счет.
