Тебе здесь не место. Надо уйти.
Так все счастливее станут.
Но что-то болит и рвётся в груди,
И эти мысли вовек не отстанут.
Искусство - зараза, чума.
Оно под кожей, в крови, голове…
Хоть вырви ты всё из себя,
От этой болезни не излечиться тебе.
Больше не светят софиты
И смолк старый рояль.
Все мечты твои позабыты
И несутся в холодную даль…
Уходи. Уходи ты быстрее.
Эта песня тебя убивает.
Беги. Беги как можно скоре!
Бежишь… но она догоняет…
И снова память тебя предаёт
И в крови разливает миноры.
Снова внутри всё поёт,
Растворяя под ногами опоры.
Ты пытаешься жить…
Даже, вроде, всё хорошо.
Но никогда не излечить
Болезнь, под названьем искусство.
