Как странно: мы стали друг другу никем-
Так, просто живущие в городе этом.
Хотя расстоянье от бритвы до вен
Могу я измерить трамвайным билетом.
И плюнуть на всё, что зовётся "мораль"
И ехать, немея, в твой дом опустевший.
А что это будет? Возможно, февраль-
Короткий и снежный, но так надоевший.
И рушить узоры, дыша на стекло,
И тешить себя самой слабой надеждой:
""О, Господи! Только бы мне повезло
И свет бы горел в том окне как и прежде!""
Потом с каждым шагом-земля из-под ног,
И ветер в лицо и снежинки в ресницы.
Я знаю, любимый, ты просто не мог
Мне всё объяснить и прийти извиниться.
Сольётся в короткую вспышку звонка вся боль,
Повторит её эхо без фальши.
Откроется дверь. В руку ляжет рука.
А дальше...А разве бывает и дальше?
