У меня вой

У меня вой.

Где-то пониже ребра,

того, что скрывает стук.

У меня миллион

непрожитых мгновений

и столько же тронутых рук.

Стук. Стук. Стук.

Глотаю дымок.

Нервы себе щекочу,

они рикошетят в спину,

ту, что лежит ничком.

Нет никаких истин

и нет стихов ни о ком.

У меня ком.

Валун запоздалых чувств,

сбитый с большой горы.

Он однажды свалился,

он был когда-то порыв.

Срыв. Срыв. Срыв.

Это где-то внутри,

снаружи листва и ночь.

Осень могла бы спасти,

но хочется ей помочь -

суметь затоптать дым,

там, где уже не горит,

где обвалился спуск

и вырос другой монолит.

Влит. Влит. Влит.

Поток на моей щеке.

В нем затаилось дно,

как в потемневшей реке.

У меня разобрано тело

на руки, ноги и хвост.

Я соблюдаю паршиво

мой пожизненный пост.

Рост. Рост. Рост.

Дерева сильная ветка

бьёт меня по лицу,

умеет, целится метко.

Я повторяю слова:

во что бы вложить душу?

Если построю ковчег,

сама его не разрушу.

Душит. Душит. Душит.

В воздухе что-то витает

и, натыкаясь на ноздри,

до легких их протыкает.

Тяну в себя, как глоток,

ветер осеннего утра.

Вот напою себя им

и стану, наверно, мудрой.