Человек на лавке в парке

Сидишь один на лавке парковой,

бухой, больной, ещё не раковый,

пустым стеклом в пакете брякая,

и куришь, думая о том,

что дни летят, как письма Постуму,

что смерть заходит в гости просто и,

что выпить с другом надо по сто бы –

зажечь свечу перед крестом.

Не трудно спутать жалость с завистью,

когда отмечен сроком давности.

Сидишь на лавке в парке в августе.

Дай Бог вот так и в сентябре,

вести бесцельное сидение,

следить за сменой поколения,

и в каждом встречном видеть гения,

как все сто лет назад в тебе.