Парят над городом клубы
из восклицательной трубы.
Они всегда такого
цвета,
ну, кровь с прокушенной губы.
А я по городу иду.
Моя среда вошла в среду,
когда до пятницы читаешь,
что написали на роду.
На перекрёстке фонари
стоят вопросами, смотри.
А у меня сегодня днюха,
и я отвечу: “Не ори!”
Когда, как хлеб напополам,
ты переломлен – это план.
Здесь нет случайности как будто,
но я сегодня буду в хлам.
Как раньше было хорошо!
Куда не знал куда-то шёл.
Ни восклицанья, ни вопроса,
и ни ответа за душой.
Клубы над городом парят.
Они давно уже не яд.
А я по городу, я пьяный,
счастливый, люди говорят.
