Белый хлеб,
Cерый морс,
На растрескавшейся доске,
Одеялом лоскутным на ней,
Плесень в сырном узелке,
А над плесенью пыль-облака,
Закрывают небесный свет,
А над плесенью желтый дым,
Плесени 70 лет,
Прожитых под шкафом с едой,
по имени холод.
И на этой жратве пеницилл,
проживает очень комфортно,
И бактерии словно громом,
Убегают есть что-то другое...
И узнаем мы скоро,
Что Саша,
Открыл,
Лека-рство гриб-ное. 🙃
NickelinGravir
