Он не злой. Он лихой. Обездоленный северным ветром,
Его мамонты в скалах белеют костями и бивнем,
Едва светится злаками, чуть всполыхнёт маком лето,
Лишь олень прикочует от гнуса... В сияюще-синем...
Камни в перьях гусиных от линьки с прилёта домой.
Нет, подружитесь. Высмотришь в дымке пристанище птиц –
Землю Санникова, добредёшь к ней оленьей тропой,
В обход трещин, торосов. А может, поймёшь – не достичь.
Он задорный. Прибудешь – сбери ему каменный стол,
На углах по монете, копеек, не стоит большими,
В тундру бросишь колоду непочатых карт для него.
Возвращайся! Опишешь полярные дни Эммелине.
