Милая...

Милая, на горизонте событий ... - невидимо.

Каникулы не обещают и отпуска тоже.

Разглядеть бы нам в календарике, кто чувствителен,

у кого разъезжается рот от погоды погожей...

Я пишу тебе не для галочки и формальностей.

Приезжай, сама увидишь как холодно вечером.

Не скажу, что без тебя тут полно тривиальностей,

просто стало немного тоскливее, делать нечего...

Вдыхаю туманный город как пудру из сумочки,

что носила ты, пока я занимался трагедией.

Пишу тебе, на столе глухо цокают рюмочки,

разливая питье в большую энциклопедию.

Не прими за издёвку, полость твоя уютная.

И берешь ты меня поболе, чем кто бы то не был.

Я смотрю на девиц, не дай бог с тобой попутаю.

И как мне попутать, с которой я года не выжил...

Стираю одежду, она не сохнет неделями.

То ли осень плаксивая, то ли я плохо выжал...

Почти не гуляю, только меняюсь постелями

с теми, кто так и не стали хоть чуточку ближе.

Впрочем, вечер слит водой в палисадник с вербенами,

и уже мне не радует взгляд розоватый закат.

Только в форточке видно дома беспеременные,

и они в отличие от нас непременно стоят.