Поэт не оставит чистых листов,
Тетради погрязли в чернилах.
Его математика только из строф,
Пропитанных каплями пива.
Поэт не бросает на ветер слова,
На бирже он знает им цену,
Они его щит, а язык - булава,
Что рушат высокие стены.
Поэт не штампует, поэт - создаёт!
Любая строка уникальна.
И среди множества тысяч стихов
За каждым лежит своя тайна.
Поэт не напьется своими стихами,
И рифмами голод не утолит.
Он крепко и яро вцепился зубами
В каждый прожитый свой миг.
Поэт не излечит душевные травмы,
Для него лишь одно отголосок души -
Рукой на бумаге вытачивать раны,
Строку за строкою все буквы прожить.
Поэт не Есенин, не Бунин, не Фет.
У поэта нет имени, времени, тела.
Всё смерти подвластно, но не поэт.
Душа на бумаге. Лишь она пожелтела.
Пропитана каплями пива
Математика между строк…
С годами размылись чернила,
Живым оставляя его.
