Здесь земля под моими ногами становится белой, от соли.
Птицы песни поют о прошедшей весне-Ах, как жаль!
Ах как жаль, что моя совесть вашего Бога не молит,
И куда-то уходит из глаз моих злая печаль.
Здесь другие законы, простите мои горделивые речи.
Здесь не пахнет травою зеленой, что скошена вот уж три дня.
И когда по углам тают воском тяжелым набитые свечи,
Вместо важных вещей, иногда, под шумок, вспоминают меня.
Вот и лес наполняется тихой осенней прохладой.
И в груди, кроме слабости томной, не стало уже ничего.
Я дорогу веду до цветущего в яблонях белого сада.
Исчезают кристаллы соляного следа моего.
