Соль

Здесь земля под моими ногами становится белой, от соли.

Птицы песни поют о прошедшей весне-Ах, как жаль!

Ах как жаль, что моя совесть вашего Бога не молит,

И куда-то уходит из глаз моих злая печаль.

Здесь другие законы, простите мои горделивые речи.

Здесь не пахнет травою зеленой, что скошена вот уж три дня.

И когда по углам тают воском тяжелым набитые свечи,

Вместо важных вещей, иногда, под шумок, вспоминают меня.

Вот и лес наполняется тихой осенней прохладой.

И в груди, кроме слабости томной, не стало уже ничего.

Я дорогу веду до цветущего в яблонях белого сада.

Исчезают кристаллы соляного следа моего.