Тающий хлопок на наших с тобою плечах
Наконец-то лежит и медленно тает в мёд.
Я всё время дралась на затупленных старых мечах,
Я боролась за то, что нас ждёт.
Вроде лампа горит, год последние давит шаги,
Будет ярко, тепло от сгорающих белых свечей.
Я твоя, а ты мой. Вроде помыслы наши благи...
Только кто-то остался ничей.
И я слушаю то, что не будет в моем трек-листе,
Очень громко, настолько, что слышит подвальная мышь.
Но сквозь ветер времён существуют ведь всё ещё те,
Кто услышал когда-то коварные звуки крыш.
Я прищурившись верю, что больше не будет слаще
Жизни, вытоптанной на блеклой моей луне.
Хоть теперь я живу, и живу, боже мой, настоящим, -
Но и прошлое есть во мне.
