Всему уходящему

Тающий хлопок на наших с тобою плечах

Наконец-то лежит и медленно тает в мёд.

Я всё время дралась на затупленных старых мечах,

Я боролась за то, что нас ждёт.

Вроде лампа горит, год последние давит шаги,

Будет ярко, тепло от сгорающих белых свечей.

Я твоя, а ты мой. Вроде помыслы наши благи...

Только кто-то остался ничей.

И я слушаю то, что не будет в моем трек-листе,

Очень громко, настолько, что слышит подвальная мышь.

Но сквозь ветер времён существуют ведь всё ещё те,

Кто услышал когда-то коварные звуки крыш.

Я прищурившись верю, что больше не будет слаще

Жизни, вытоптанной на блеклой моей луне.

Хоть теперь я живу, и живу, боже мой, настоящим, -

Но и прошлое есть во мне.