Поэты

Я горький лжец, но не преуспеваю.

Любовь моя – избитое клише.

Куда идет, туда и отпускаю.

Мне постоянство впредь не по душе.

Впустить меня под кожу, под одежду

Желающих как минимум уж тьма.

Контрольным в лоб вчера добил надежду.

А вера (тоже!) – то же, что тюрьма.

Мой светел лик. Но тени под глазами.

И в голове - то вьюга, то метель.

Я никому не должен вечерами

Заботливо стелить свою постель.

Я никому - о чудо! – не подвластен.

Но самоедство – тот еще сосед.

Я дорогу беру за чтенье басен

И редко приглашаю на обед.

Таков мой мир. Все точки, запятые

Давно расставлены. И холодно внутри.

Мой милый друг, поэты не святые.

На раз влюбляются и предают на три.