Столь утлый и ветхий,
Сыпучий и душный
Свой мир, зачатый без Божьего Света,
Влачу, как улитка свой дом,
Просевший подтаявшим льдом,
И тощие волки идут по кровавому следу.
Не будет веселья, не будет и почек весной,
Когда не смогу я иной
Начинки найти к пирогу
Пригоревшего пресного "я",
Прогорклого от вранья.
Такую судьбу не могу я пожелать и врагу.
Пылью из-под колес, гарью невылитых слез,
Воплем, полным угроз,
Разразиться, как сизая туча,
Болью дремучей, извечно живущей в груди,
Она позади, впереди,
Всюду, чем больше, тем лучше.
И как, по-вашему, жить,
Ждать и молиться?
Кто мне опорой и где мой конь?
Есть жаждущие на свете?!
После меня! Боже, огня!
Равви, как мне нужен огонь!
