Когда усталость давит мне на плечи,
Когда от грустных мыслей мне не убежать,
Когда за окнами давно уж темный вечер
Я начинаю лирику писать...
Бумаге можно рассказать о многом,
Она все примет строчками кривя.
О личном и немного одиноком,
Не подбирая для нее слова.
Бумаге может и не интересно,
И, что скорее, просто не поймет.
Бумаге чувства эти неизвестны...
Она, по сути, даже не живет!
Но, я живу! И, все таки, под вечер,
Когда душа устанет от забот,
Я достаю блокнот, что б стало мне полегче.
Все расскажу и положу в комод...
