Отъявленной руке, несущей в жмене пыль,
Прописаны творение и плаха.
Чтоб отработать самобытный стиль,
Умри для отрицания и страха.
Лети вперед, перо избитых вирш!
Червивым словом не насытятся эстеты.
А ищущие чуда просто Кыш!
Штык слова не меняют на конфеты!
Всем на потеху окрылён поэт,
Все ждут его падения и плача.
Удел- скорбеть за прозябанье лет.
Убить поэта- несомненная удача!
Охота с гончими, с засидкой, на флажки
Травить, смеяться, не щадя патроны.
Потом понятно, скорбь и пирожки,
А через время лица на иконы
Ответьте, вы, легко навскид стрелять,
Когда пред вами вырванное сердце,
И исповеди в рифмах просто смять,
А в рану сыпануть до края перца?
Да, по-другому не творят стихи!
И боль и грязь по полной мере питы.
За все свои и чуждые грехи
Они растерзаны, осмеяны, убиты...
26.03.2020г.
