Сказали, истекают нынче сроки,
Что небом установлены Земле.
А я пишу рифмованные строки,
То за столом, то прямо на столе,
Не убежать, не выпить, не проснуться,
Пристроена на плаху голова.
Душа, сказали, весит пару унций,
Но легче от того едва-едва.
Хмельной палач рутинную работу
Исполнит, отряхнётся и уйдёт.
Получит преждевременную квоту
Отпетый, не допевший стихоплёт.
По нервам бьёт диодная реклама —
Кислотно-электрическая мгла.
А я пишу отчаянно про маму,
Которая всегда меня ждала.
Пишу о тех, с кем были на маршруте,
Валяясь на промёрзших рюкзаках,
Кого весь день грузили в институте,
А вечером грузили на складах.
Как на балу крутил мазурки-вальсы,
Боялся, ненавидел и любил.
Пишу о тех, кто ждал и не дождался
Живых и обитателей могил.
Пусть впереди крутой обрыв дороги,
Скучающий Харон на берегу.
Свернуть нельзя. Заканчиваю строки,
Я просто по-другому не могу.
А.В.С.
