Плыла под утро голова

Плыла под утро голова.

Шёл дождь, и ты курила.

А с неба падали слова,

и ты их ртом ловила.

Стояла, голову задрав,

пила их сок и гордый нрав,

надкусывая звуки,

ждала к словам крутых приправ,

и мир был весел и неправ,

но точен в каждом трюке.

А где-то музыка лилась

в отчаянном спектакле,

и из-под купола гимнаст

летел красивой каплей.

И дождь стучал простой мотив,

грехи обоим отпустив,

и жаждал свежей крови.

Был мир расчетлив и спесив,

возможно, даже некрасив,

но точен в каждом слове.