Плыла под утро голова.
Шёл дождь, и ты курила.
А с неба падали слова,
и ты их ртом ловила.
Стояла, голову задрав,
пила их сок и гордый нрав,
надкусывая звуки,
ждала к словам крутых приправ,
и мир был весел и неправ,
но точен в каждом трюке.
А где-то музыка лилась
в отчаянном спектакле,
и из-под купола гимнаст
летел красивой каплей.
И дождь стучал простой мотив,
грехи обоим отпустив,
и жаждал свежей крови.
Был мир расчетлив и спесив,
возможно, даже некрасив,
но точен в каждом слове.
